Под нож боязно. Хотелось бы это оттянуть лет на *цать. А там уж червяки пущай меня гложат. Обидно, что так рано подкралась... (да, блин, старость! будь она неладна!). Всё таки перестройка, дефолт нехило ударили по внутренним органам. Отгрызли от сил организма лет десять-пятнадцать-двадцать. Мне тогда ох как несладко жилось. Как и многим. Сейчас всё стабильно, живи и радуйся, ан нет, теперь аукается. Обидно.
Смотрю на молодых, что у нас работают. Им и поспать до сыта некогда. Кредиты. Хочу машину новую, хочу домик в деревне, хочу сам не знаю чего, но хочу. И у каждого второго уже были проблемы со спиною. И тяжести таскают нев*бенные. Но им по тридцать. А когда сорок стукнет, чего с ними будет? Парень, лет 25 молодой, хватает груз, неудобно хватает, говорю: возьми напарника, спину сломаешь. - А у меня и так спина сломана, мне мануальщик вправил. И попёр. Он не понимает, что ему 25. И всё как на собаке заживает. А что потом с ним будет? Он сейчас об этом не думает, как и я в его возрасте не думал. При росте 167 и узких плечах в 20 лет разгружал мешки 50 кг на товарной станции. Радовался, что заработал за месяц больше, чем отец-инженер, начальник отдела. Ну, ну. Отец сейчас пожалуй покрепче меня будет, хоть и микроинсульт перенёс несколько лет назад. (Жалкое зрелище. Но оклемался на 100%. Мне даже не верилось в это. Мозги в норму вернулись. Сам удивляюсь. Что значит закалка!). Так ему сейчас 79. А мне 45. И он полон сил, хоть и на таблетках, а я практически инвалид. Б**ть, как же это бесит! Я, если честно, больше 60 лет прожить и не надеюсь, но хотелось бы их именно что прожить, а не промучиться.
Вы извините меня за исповедь, может быть мне чуток легче станет. Чую, что если через месяц скакать не смогу, то крыша съедет окончательно. Я ведь ещё на работу езжу. Несказанно повезло, что нерасторопные менеджеры не набрали заказов и работы покамест было всего ничего и можно было пофилонить. Но так у нас редко бывает. Второй раз за пять лет. Иначе бы меня просто с работы попёрли. А я этого места семь лет дожидался, когда позовут. И два года потом ко мне присматривались. Работа - это всё. Мне без неё нельзя. Генеральный вроде бы на меня какие-то планы строит. Типа, у меня ещё какой-то
интузазизм имеется. А остальным вообще всё по **ю. И тут, пипец, нога отказывает. Сегодня домой ехал - почти четыре часа - и боялся, как бы и с левой ногой не приключилось.
Вот, купил портвешок приятелю на день рождения. Настоящий. Но так и не пошёл. Из за спины. Или ноги. Теперь сам лакаю.
Вообще, считаю. что человек не должен негатив внутри себя держать. Надо выплёскивать. Стравливать. Потихоньку. Как я сейчас. Если б отец мой стравливал, то мне бы не пришлось его, сине-фиолетового, несколько лет назад в больничку сопровождать.
Так что, уважаемые, вы уж простите меня за сопли эти. Портвешок дейстует. Хоть пускай мозги уцелеют.
