Россия, 37-й...

Россия. Тридцать седьмой. В моем горле живет кит. Чарли Чаплин стреляет в упор, Сплевывает в пол и молчит. Иван Бунин ходит в кино, По бедрам подруги пишет рассказы, А на экране жесткое порно, Но детям об этом не скажут. Россия. Тридцать седьмой. Преддверие новой войны. Олег Кошевой кашляет кровью, И дни его сочтены. Эмиль Золя строит галеры, Но его не читает никто, И все ждут кого-то, Но кто этот, кто этот, кто? Россия. Тридцать седьмой. Булгаков ныряет в пруду. А выстрел уложит нас рядом На красном прозрачном льду. Москва ничему не верит, Москва никому не простит. Белоснежный, уже не нужный китель На грязной стене висит. Ночные снайперы