in the genre

Поздний вечер. Остановка. Путь до остановки лежит по трамвайным путям, тускло освещенным этими московскими светло-коричнывыми фонарями. Сколько смысла в них, в этом свете...свет подходит под каждое настроение. Абсолютно. Сейчас он нагоняют тоску... И ты идешь туда вдаль, туда, где стоит остановка. Пустая и одинокая. И ты идешь один к ней, чтобы вас стало двое и она была ни одна. И создается такое впечатление, что она тоже это чувствует и ждет тебя именно сейчас...ждет...Садишься и понимаешь, что тебе спокойней...и она понимает. А потом приходит он. Трамвай. Пустой и одинокий. И ты говоришь остановке пока...до следующего раза. И она тебе не может сказать ничего в ответ, упрекнуть в чем-то, она будет всегда ждать...ждать тебя, будто зная, что ты вернешься...И ты знаешь это. Сейчас для тебя только трамвай. Трамвай...Он как будто живой, как будто едет сам по себе, водителя нет. Трамвай только для тебя...и он для тебя...Он показывает тебе ночные улицы, фонари, поздних прохожих...И он как фонарь, всегда под твое настроение, показывает настроение. Грусть. Смотришь в окно...свое отражение, ехидно улыбается, говорит тебе, что ты проиграл в этой игре. В игре, которую знаешь только ты и трамвай. Отрываешь глаза, смотришь в ночь. Ночь говорит тебе тоже самое... И только любовь возвращает тебя к жизни....остановка...