На время здесь никто не ходит..

Бродят души цветов над усталым крыльцом. О, ростки белоцвета по кровельным скатам, - вы опять отогрели заброшенный дом нездоровым и стойким своим ароматом! он – как голос, который заплакать готов, или сказка лесная, с лачугой в низине, где невеселы краски, сейчас нет цветов, и большие глаза нелюдимы и сини… Привкус горя навек с этим запахом слит и возник в незапамятно-давние годы… Крыша пахнет цветами, а сердце болит, словно эти цветы – его жизнью напеты... Навеяно ХУАН РАМОНОМ ХИМЕНЕСОМ. ЗЫ: Снова ничего особенного, очередная зарисовка.