Игра.

Я хотел бы рассказать о том, как я могу летать: В шуме растворяясь, в тот момент, когда вокруг всё сорваться с места хочет и бежать, ты стоишь на месте, одержимый что-нибудь сломать, уничтожить, в кровь разбить лицо, плакать и стонать, убить и разорвать. Ты одинок среди волков, забыл кто свой, а кто чужой. Ты остаёшься тем, кем был, вдыхаешь, что есть силы воздух, замирая, попадаешь в мгновенье тишины, слившейся с тобой. Только так ты сможешь всё понять. Ты здесь, для того, чтобы слушать дождь, быть каждой каплей внутри и в тоже время быть им всем. Дождь заполнит пустоту, от которой только что хотел бежать, всё обретёт начало, и логический конец. Гармония воды и ветра. Однако если в тебе никто и никогда не открывал дождя, А внутри тебя не живёт гигантская дыра, готовая съесть любое твоё слово, любую мысль сожрать, эмоциями набить пузо до блевоты, да, она превратит тебя в дегенерата, высосав всю веру и надежду, оставив лишь любовь, чтобы после было как её назвать. Я знаю, ты хотел бы сдаться, провалиться туда, где никто не смог тебя достать. Ты хочешь убежать от самого себя, ведь ты никогда не сможешь утаить что-то от неё, мечты не сможешь скрыть, и все, зачем ты будешь жить - на то, чтобы собой её кормить. Впустив единожды, она навечно останется в тебе, изредка напоминая о себе. Когда настанет тот момент - переставая слышать, видеть и забывая, как дышать, тобой наполнятся ветра, сорванные кем-то, откуда-то и непонятно куда. И вот стоишь ты в шуме периодичных колебаний, образованных толпой. В самом центре стечения людей, состоящих в большей степени из блядей. Москва, бульварное кольцо, точнее будка с телефоном, а в ней гудки…