Рождённый на Арбате

Была суббота, за окном вяло и монохромно текла городская жизнь, а в комнате тихонько играл джаз, набаюкивая хоть какой-то позитив. Хотелось просто побездельничать с книжкой в компании кота и Чета Бейкера. Но звонок шефа прервал идиллию. Однако, работа… …На сцену вышел большой и неуклюжий человек с грустными глазами. Он поправил растрёпанные волосы, из серебряной бороды возникла добрая улыбка. «Меня зовут Андрей Карлов, я почитаю вам свои стихи». А стихи оказались настоящими! Каждая строчка, как стрела, ложилась точно в цель. Всё реже беспокойные звонки – Мои друзья теперь ночами спят. Остепенились, стало не с руки Впадать в гульбу – по десять дней подряд. И встречи – чаще на похоронах, Чем в кабаках, с беседой заполночь… Мы все – в годах, болячках и чинах, И вырваться бывает мудрено. Кто в паутину жизни мухой влип, Тому назад не выдраться никак, Его ничто не в силах окрылить… А я всё жду чьего-нибудь звонка! Как эмигрант по Родине – так я Тоскую по прошедшим временам, Где были бесшабашные друзья И жизни неоткрытая страна! …Мы соберёмся вместе за столом, Возьмём гитару – как же ей не быть? Мы молодых – себя – перепоём И – может быть – сумеем перепить! И – пусть хотя бы вечером одним Вернёмся в наше грешное давно – К себе – нахальным, глупым, молодым… …Да только ведь не выйдет, всё равно… (с) Андрей Карлов (2009 г.)