Догоняя осень

Люблю асфальт. Звучит может странно, но в нашем городе все тротуары устелили плиткой. Монотонной плиткой. Ансамбль из одинаковых скучных кубиков прессованного бетона. Не булыжники, выступающие на мостовой, не пластушка с хитрым узором, а прессованный бетон. Странно, но такой же неприродный, рукотворный материал как асфальт, мне кажется более живым. Наверно это из-за того, что в России никогда не умели строить дороги. Всё дорожное, тратуарное полотно исчерчено трещинами, рытвинами. Где то они похожи, где то неповторимы, но они как живые. У каждой трещины есть своя история: здесь, несколько лет назад, прорвало трубу и текла вода, а тут - вырубили проросшее дерево и не заделали дыру, на месте этой колдобины была авария, а тут работник Вася сделал левак и застелил тоньше чем надо... Когда идёшь по пустынной, но ещё недавно людной дороге, то чувствуешь тех людей, которые ходили здесь. Спешили по своим делам, либо прогуливались, шли к соседу на чай или бежали на работу. Дорога хранит их силу, как сохранит и твою. А когда смотришь на несущееся в даль то морщинистое, то гладкое как зеркало полотно, ощущаешь себя где то там, далеко за горизонтом. В пыли чужих городов. Среди ароматов степей и свежести долин. Летишь по дороге. В погоне за вечной осенью.